De volta

Tenho saudades daquelas bolas de sardinha que a minha mãe, em dia de forno comunitário, trazia ainda quentes para casa. A côdea estaladiça e generosa, cedia a cada dentada o acesso à massa de milho que, impregnada pela gordura das sardinhas, me estimulava a avidez do paladar.
Depois, com cuidado redobrado, não fossem as sardinhas escaparem-se da massa, aplicava-me em malabarismos de língua para evitar que molho e sardinhas se alojassem no vestido, descuidos que merendas anteriores já me tinham custado raspanetes dispensáveis. Mas o processo não era fácil. A bola fervia no seu interior e a sofreguidão com que me entregava àquele pecado queimava-me invariavelmente lábios, língua, céu-da-boca e outros interstícios vulneráveis.
Lembro-me que o meu pai, rendido pelos encantos da sua “piquena” nestas volúpias da gula, me recomendava carinhosamente outras maneiras. Mas eu bem o via a reprimir gargalhadas, deliciado com as minhas travessuras e os meus palavrões permitidos. Algo como chiça, pôcha que tá quente!
Com o passar do tempo os fornos a lenha deram lugar a boutiques de pão e a outros dissabores. A bola de sardinha já só me chega envolta em memórias de infância, vagamente misturada com o aroma a água-de-colónia do meu pai. O meu pai que não viu a sua “piquena” crescer. O meu pai que deixou indelével a minha vontade de amar todos os homens como dele se tratassem. O meu pai continuamente colado à sua menina, cúmplice das suas fantasias e gulodices, envolto no sabor de uma bola de sardinhas.
B~~