Evocativo

A data de 25 de Abril de 1974 traz-me à memória deslumbramentos de tenra idade. Por essa altura tive uma paixão platónica pelo professor de Ciências Sociais. Recordo-lhe as guedelhas de intelectual, que talvez não fosse, as calças de ganga justas e as sapatilhas brancas. Não teria mais que 26, 27 anos. Para mim as palavras capitalismo ou proletariado, pronunciadas pela boca dele, eram autênticas e apaixonantes palavras de amor.
Era da nova geração, urbano, “pra frentex”, como se diria agora, e não faço ideia como foi cair na Escola Técnica do Dão. Perante a desorganização pedagógica instalada e o novo ideário político que a revolução semeara, o prof. não se deixava apoquentar. Ao contrário dos professores mais antigos, angustiados com o “poder popular” dos alunos que, a cada reunião académica, queimavam simbolicamente todo e qualquer tipo de poder instituído, em fogueiras ateadas com palavras como reaccionário, fascista ou ditador, o meu prof. de Ciências Sociais movimentava-se descontraidamente naquele clima de excessos. Transmitia serenidade e cativava os alunos mais alvoroçados pelo calor da revolução com o seu método moderno (à altura) de lidar connosco. Tratava-nos por “tu”, ouvia-nos atentamente e respeitava as nossas opiniões, deliberava democraticamente após consultar a opinião geral, organizava actividades extracurriculares ligadas à arte e ao desporto, deixava-nos escolher temas que depois debatíamos na aula, incentivava-nos a defender os nossos pontos de vista, falava abertamente de sexo, de Deus, das religiões, do Homem, mas acima de tudo ensinava-nos a democracia e a vivê-la no respeito pelos outros.
E eu, completamente absorvida pelo homem e pelo professor, não conseguia arrumar um pensamento de cada vez que ele me dirigia a palavra. Sentia-me vítrea, no limite do pudor, receosa que ele detectasse o desejo indisfarçável. Ainda hoje me questiono se alguma vez percebeu que era ele que eu aconchegava nas minhas transgressões sexuais de adolescente despontada. Tenho quase a certeza que sim.
Um dia, data inesquecível, uma aragem vinda da serra invadiu a sala de aulas. Estão a ver as arcadas do edifício principal da escola? Era uma dessas salas, cujas janelas davam para o campo onde praticávamos ginástica, contíguo à antiga casa do pessoal da CPFE. A janela que estava próxima da minha carteira era a responsável pelo sopro de vento que se fazia sentir. Tentei-a fechar mas em vão. O ferrolho não funcionava. Diligente, o professor veio em meu auxílio, mas para chegar à janela teve que debruçar-se todo sobre mim. Ali ficámos durante segundos naquela posição embaraçosa, ele em equilíbrio periclitante, a esforçar-se para trancar a janela e eu, deliciosamente paralisada pelo conforto do toque do seu corpo, tentando controlar o desmaio eminente.
Não ousei mexer-me. O professor persistia com o ferrolho, até que este cedeu repentinamente, entalando-lhe um dedo. Não controlou a dor e deixou sair baixinho, de forma ininteligível para os restantes alunos, mas não para mim, um inconveniente “daaa-se”. Olhou-me íntimo, buscando na cumplicidade do nosso olhar a minha compreensão pelo descuido. E eu percebi naquele preciso momento que tinha acabado de partilhar o olhar dos amantes que nunca seríamos mas que, por breves momentos logrei entrever.
É por isto que o dia 25 de Abril me faz sempre lembrar o meu professor de Ciências Sociais e os meus verdes anos passados na extinta Escola Técnica do Dão.

Boas minhocas