Alfa-pendular

Não raras vezes esta terra que eu gosto sufoca-me. Bem sei que sou eu a culpada. Incapaz de reter ansiedades cosmopolitas, que, mesmo cumpridas, se fazem acompanhar invariavelmente de monótonos regressos, embarco em viagens insensatas, em busca de um breve momento de urbanidade, um ou dois dias (ou noites) de muita gente à minha volta. Outros discursos, outra pronúncia, outros códigos, a mesma ausência... a cada viagem mais acentuada - a tua ausência.
Pareces radiante quando me esperas, no cais da Gare do Oriente. Depois levas-me a jantar e começa a cortante saga do telemóvel. É fim de semana, dizes, é fundamental que a malta se organize... sabes, aqui não é como em Canas, aqui temos que nos procurar e combinar os programas com antecedência, reunir consensos, senão é um caos de desencontros, problemas de estacionamento, dificuldades para entrar nos bares, nas discotecas, incompatibilidade de gostos, enfim, estás a ver... é o que faz a diversidade...
A diversidade de que eu venho à procura e que me irrita mal a encontro. Mas esta sou eu, com as minhas insatisfações, sabedora da razão porque não pegas em mim e me depositas tranquilamente naquele bar de que eu gosto e onde já nos divertimos sozinhos. Não, agora temos que partilhar tudo com as tuas amigas, que, coitadas, não conseguem disfarçar o incómodo acumulado de gostarem de ti e de te reservarem para mim nas poucas vezes que estou. Sempre solícitas, disfarçando sorrisos comprometidos no sabor dos teus beijos comunitários.
Não. Não são ciúmes, pois o tempo (o meu tempo) já tratou de os apaziguar. Já só gosto de ti nos solavancos do comboio, esporádicos sobressaltos do meu corpo, que insiste, todo ele, em desejar a agitação da grande cidade.
Mesmo assim gosto quando me aguardas no cais. Mesmo assim gosto que me leves a jantar. Mesmo assim regresso insatisfeita.

B~~