Indecorosamente inconfidente

É muito boa pessoa a Achadiça. Rica de espírito, deliciosamente insubmissa, vaidosa no limite do suportável mas, acima de tudo, travessa da quinta casa.
Já em pequena trazia a família sempre em preocupação e não foram por demais as peregrinações a Fátima na tentativa de a encaminhar. Vou recomendar a menina e pedir a Nossa Senhora que ma guarde, comentava a mãe, prazenteira, ao condutor do autocarro excursionista.
Dessas viagens dava a Achadiça conta ao padre Domingos que, incrédulo, ruborizava no segredo do confessionário e a despachava desconcertado para o acto ineficaz de contrição. Talvez por castigo divino, que isto de usar os santos para fins muito pouco santificados não augura bons resultados, nem a miríade de anjinhos e outras divindades preventivas lhe valeram. Mas que havia ela de fazer!
Naquelas viagens a Fátima ia, em idêntica prece, um rapazola endiabrado, para que a santa desse despacho aos rogos da vizinhança que vivia atormentada pela impetuosidade do cachopo. Depois de chatear meio mundo era um descanso pressenti-lo em recato, na retaguarda do autocarro, à conversa com a nossa menina. Entretidas as crianças, serenavam os excursionistas, longe de imaginar os pecadilhos que tinham lugar nos bancos traseiros. Enfim, nada que a Senhora da Cova da Iria não perdoasse, assim lhe fizessem chegar as respectivas preces.
O rapaz tinha uns olhos grandes, inquietantes, e as mãos, ansiosas, só se aplacavam no corpo da nossa Achadiça. Começou por lhe inspeccionar as tranças mas depressa evoluiu na sindicância. E ela consentia e participava. Dos bancos do autocarro passaram a outros bancos: empréstimo para a casa, compromisso, casamento… deu graças a Deus o padre que confirmou no sacramento do matrimónio a benevolência do Senhor para com aquelas criaturas, tão cedo iniciadas no vício da fornicação.
Mas foi sol de pouca dura. A Achadiça, que não concebia outra forma de psicoterapia, que não aquela intimidade com o bom do padre, certo dia, arremeteu pelo confessionário queixosa e contou o seu drama tim-tim por tim-tim, que é como quem diz, confidenciou em pormenor o acontecido, aliás, aquilo que não estava a acontecer: que antes era assim e assado, de manhã, à tarde e à noite e que agora nada. Quem é que está a pecar agora! Sim, quem é que está a pecar agora, padre? O padre ainda começou por acalmá-la, argumentando o melhor que sabia, mas ela atalhou abruptamente: não me venha com a conversa da procriação, da expiação do desejo ou de outros cuidados doutrinários, que o meu corpo não conhece essa linguagem. Não foi para isto que eu casei. Cá para mim o senhor padre já sabia destas agonias masculinas… foi por isso que me andou a infernizar a vida desde os 16 anos, casa rapariga, casa rapariga, não vês que aos olhos de Deus vives em pecado… e agora, vivo como? Antes não vivia na graça do Senhor e agora vivo sem graça nenhuma, é o que é. Foi para isto que o senhor padre me queria preservada, sempre atrás de nós, armado em inquisidor da moral sexual, casem, casem ou ainda vos acontece uma desgraça… desgraçada estou eu agora. E não me venha com sermões que já não tenho idade nem paciência para discutir o sexo dos anjos consigo, quanto mais o das mulheres? Vou divorciar-me, ai vou vou, pode ser que isto se componha.
O padre deitou as mãos à cabeça. Ó rapariga acalma-te, tens que falar com o teu marido… começaram muito cedo, eu bem vos disse, mas olha que isso às vezes é normal, os homens têm quebras de entusiasmo, se é que assim posso dizer. Olha o pecado da gula, filha, não vês que também é aplicável ao corpo. Tens que ser mais comedida, rapariga. Vais ver que ele recupera o entusiasmo, tentava animá-la o padre. Comedida! Comedida! É isso que tem para me dizer! Ó senhor padre faça-me um favor: vá-se entusiasmar.
Foi a última vez que a Achadiça recorreu ao consultório religioso. A partir daí ganhou uma tal aversão ao altar e ás memórias nubentes que este lhe trazia que nunca mais pôs os pés na igreja. Dizia ela que, se a igreja não serve para salvar o corpo, um bem físico já por demais exposto e tangível, como é que se arvora em salvadora da alma, elemento bem mais complexo? Perdida a crença, aplacada a revolta, ficou o rancor daquele mal de amar. Podia ser pior, salvou-se o casamento, ainda que com muita arrelia e a custo, sabe-se lá, de que mezinhas orientais.
Do resto já sabemos a história, galgou na Internet e desatou a proclamar aos ventos desgraças colectivas, criando a falsa ideia de males generalizados que, lá no fundo, só a afectam a ela. Por isso, faz-me um favor Achadiça: vai-te entusiasmar.